Sé qué hacer con el AZÚCAR. No tengo dudas de cómo emplear la SAL, sé cómo aprovecharla. Lo que me resulta PERTURBADOR es no poder DISTINGUIR de QUÉ está colmada la cuchara. Naufrago en tu AMBIGUEDAD, no sé nadar en un mar de dudas. Sigo tan torpemente la corriente cuando no le encuentro sentido, que me agoto más rápido que si nadara en su contra. A veces el socavón entre la RETÓRICA y el GESTO es un obstáculo insalvable. Otras, interrumpe tanto el ritmo que pervierte la ESENCIA misma del paso. FONDO y FORMA se miran a los ojos en el espejo y NO SE RECONOCEN. Es fácil juntar letras, doy fé. No digo escribir, que es a lo que aspiro, hablo de agarrar a ojo un puñado de palabras exóticas y combinarlas a discreción sobre el albero. Es FÁCIL torear cuando no eres tú quien sujeta el capote. El DISCURSO puede ser severo parapeto, mero ATREZZO, pura excusa, fluorescencia fugaz, descalabrada declaración de intenciones que ni arraiga, ni brota ni se sostiene.. Lo DIFÍCIL ES PARECERSE UNO A LO QUE DICE, darse un aire al menos, respetar al tendido y no engañarse vilmente encaramado a un personaje muchas tallas más grande. Básicamente porque no se torea con la sombra. Me gusta lo dulce. La sal es indispensable. Ambas sirven, las dos condimentan. Pero confundidas, arruinan cualquier plato. SOSTENER EL SABOR QUE NO TIENES ES IMPOSIBLE. Y no, muñeco, LISTO Y TONTO no se puede.




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Se dice HACIENDO.

Depredadora de verbo

transigente y copulatorio.

Adicta a la posibilidad.

DESOBEDIENTE.

" Tengo tanta gente dentro, tanta gente ruidosa y distinta, que es imposible ser a secas la que suscribe.
Soy a ratos un chico hipnotizado por la eficacia con que una mujer se maquilla sin espejo en el vagón del tren.
Soy la tendera joven de brazos firmes y manos curtidas que me parte la sandía en dos con una sonrisa traviesa... y la vieja extranjera que espera melancólica su turno.

Soy la cría que se aburre del verano en la parada del bus y los cangrejos capturados por el cubo rojo de un niño inmisericorde.
Soy esa tipa preciosa que justo se pierde en la esquina mientras camino en sentido contrario...y el chico que viste de pies a cabeza todas las ganas de besar del mundo.

Soy la madre del bebé simpático que me tiende la mano despistado por el ruido...y el tipo sucio y solitario a cuyos pies se arremolinan las palomas.

Soy la chavala que llora en la sala de espera mientras soba sin resuello la pantalla del móvil....y la que emerge de mí como un fantasma para acudir a abrazarla sin moverme del sitio.

Soy mucho rato el muchacho joven que camina con dificultad, convulsionándose casi a cada paso, grotesco...y soy también la asesina en serie de todas las miradas de compasión que despierta, incluida la mía.

Soy casi todos los ancianos del barrio, silenciosos y resignados.. y la puta desafiante que me devuelve como un boomerang la mirada, tirándomela encima como un café caliente.

Soy el escritor de la novela que leo aborrecida y la mujer que se siente insignificante junto al marido que me mira sin rastro de verguenza. De hecho soy mucho más ella que yo misma, y puedo detestarme desde sus ojos mientras la miro de lleno, sin parpadear, ajena al imbécil que la acompaña.

Soy el hermano mayor que no logra recuperar la atención destinada al bebé rollizo que la madre mira embelesada...y la señora clonada sin rastro de identidad que nadie mira porque no existe.
Soy mi padre mientras siento el mar mojarme las pantorrillas.

Soy un dial de radio que no acaba de sintonizar nada pero que repasa sin descanso toda la programación, un millón de conversaciones interrumpidas, el sonido desordenado de la vida de los otros haciendo eco en un cuerpo deshabitado."
 

- Andri Castillo Söderström

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