Esta inmensa PATRAÑA, este decorado HUECO, este mundo de PELUCHE donde se emboscan los IMPOSTORES, donde proliferan los MERCENARIOS a mesa puesta y los COBARDES que en la calle no tienen ni media hostia.

Me crié en la calle, EXPERIMENTO la vida.

Me cago en la virtualidad de vuestras guerras. En este campo de nabos no ha habido jamás un solo muerto.

Aquí no SANGRA nadie, aquí no SE AMA. Esto es solo mar de atrezzo, un pajillero tras la mirilla en un mundo sin ventanas. ¿Cómo se atreve un FRANCOTIRADOR a hablar de cobardía... en esta fiesta de DISFRACES, de TIRANOS de papel, de lápices SIN punta, de caballeros de goma que borran CON LO QUE HACEN TODO LO QUE DICEN? Soldaditos SIN plomo, sin batalla y sin HONOR que desertan por la espalda y que meten hasta el fondo la ÚNICA PATA que tienen...

YO me defiendo con la palabra y no sé bajar la mirada de la línea de tus ojos. Echo raíces si me encaras y no hay Dios que me tumbe... porque me sostiene una honestidad que no sabes ni a qué huele.

Traigo un saco de palabras ¿te SIRVO? Las letras no se crían en los teclados, brotan en los soportales donde todavía sudamos tinta los que exponemos el cuero, se alimentan del camino de los que gastamos suela, de los que sabemos caminar descalzos sin sentir las chinas ni los cardos.

Mírate en los tobillos la señal de los calcetines que te enfundas hasta para arrastrarte al grifo a limpiarte la mano... La vida ensucia, amigo, pero de otra manera.

Tengo mundo, guacho, traigo mundo en el lomo y en las muescas…y sé muy bien a qué huelen los héroes, asi que no me vengas con solemnidades ni me distraigas con tus reyertas de guardería.

Respeto, chico.

A mí no se me acaba el hilo porque escribo muriendo, porque cada cicatriz que arrastro tiene un nombre, y llevo la mochilla llena de huesos. En la calle no mentamos a los muertos porque está feo vacilar, porque darse aires es de nuevos...

En este parque de columpios no hay piratas. ¿Qué sabrá nadie aquí de cómo empuñar una pluma con esta manga de hombretones agitando sonajeros...? ESTOY SOLA, pero presento guerra.

Soy pasto para los poetas, pero TE COMO POR LOS PIES.


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Se dice HACIENDO.

Depredadora de verbo

transigente y copulatorio.

Adicta a la posibilidad.

DESOBEDIENTE.

" Tengo tanta gente dentro, tanta gente ruidosa y distinta, que es imposible ser a secas la que suscribe.
Soy a ratos un chico hipnotizado por la eficacia con que una mujer se maquilla sin espejo en el vagón del tren.
Soy la tendera joven de brazos firmes y manos curtidas que me parte la sandía en dos con una sonrisa traviesa... y la vieja extranjera que espera melancólica su turno.

Soy la cría que se aburre del verano en la parada del bus y los cangrejos capturados por el cubo rojo de un niño inmisericorde.
Soy esa tipa preciosa que justo se pierde en la esquina mientras camino en sentido contrario...y el chico que viste de pies a cabeza todas las ganas de besar del mundo.

Soy la madre del bebé simpático que me tiende la mano despistado por el ruido...y el tipo sucio y solitario a cuyos pies se arremolinan las palomas.

Soy la chavala que llora en la sala de espera mientras soba sin resuello la pantalla del móvil....y la que emerge de mí como un fantasma para acudir a abrazarla sin moverme del sitio.

Soy mucho rato el muchacho joven que camina con dificultad, convulsionándose casi a cada paso, grotesco...y soy también la asesina en serie de todas las miradas de compasión que despierta, incluida la mía.

Soy casi todos los ancianos del barrio, silenciosos y resignados.. y la puta desafiante que me devuelve como un boomerang la mirada, tirándomela encima como un café caliente.

Soy el escritor de la novela que leo aborrecida y la mujer que se siente insignificante junto al marido que me mira sin rastro de verguenza. De hecho soy mucho más ella que yo misma, y puedo detestarme desde sus ojos mientras la miro de lleno, sin parpadear, ajena al imbécil que la acompaña.

Soy el hermano mayor que no logra recuperar la atención destinada al bebé rollizo que la madre mira embelesada...y la señora clonada sin rastro de identidad que nadie mira porque no existe.
Soy mi padre mientras siento el mar mojarme las pantorrillas.

Soy un dial de radio que no acaba de sintonizar nada pero que repasa sin descanso toda la programación, un millón de conversaciones interrumpidas, el sonido desordenado de la vida de los otros haciendo eco en un cuerpo deshabitado."
 

- Andri Castillo Söderström

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