LA MUSICA DE TU ACENTO

La música de tu acento me traslada al estrecho, a las dunas, a los rincones inhóspitos de la zona militar. Vuelvo sin moverme a los bosques de pino enterrados en aquella arena como harina que, al caminar, nos acariciaba los empeines. Veo desde mí la silueta de Tanger en los días claros, las casuchas y los chamizos donde apurábamos las noches de verano con aquellos ponchos ligeros sobre la piel desnuda...y siento aún el deseo prendiendo en la oscuridad cerrada para alcanzar con nosotros la madrugada fresca y estrellada del sur.

Regreso sin esfuerzo a aquellas tardes dilatadas a placer, repantigados a dos pasos de la orilla...y a la inercia que conservo de amar sin reglas en todos los rincones y en casi todos los párrafos. Frente a mí, ahora, las parras, las puestas y el color encendido del levante sacudiéndonos en el acto cualquier tontería. Son las tres y pico de la mañana de hoy, a millas y siglos de aquella postal, y voy a dormirme al arrullo de un beso antiguo. Un muerdo remoto y caliente como la arena en agosto que sucedió una noche sin sábanas, tierra adentro, entre encinas y cerdos, al otro lado de la tela ondulante que separaba las estancias de una choza encalada rodeada de grillos...con Tracy Chapman de fondo mezclándose con los sonidos del campo y de la noche. Vuelvo a nuestros cuerpos desmayados y tibios sobre un lecho crudo, sin aderezos.. espartano como las liebres o el tomillo, borrachos de tiempo y de vida.. Y cierro los ojos con el estribillo de aquel beso antiguo y extranjero que me descubrió el sabor de algo que sería para siempre mi plato favorito.


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Se dice HACIENDO.

Depredadora de verbo

transigente y copulatorio.

Adicta a la posibilidad.

DESOBEDIENTE.

" Tengo tanta gente dentro, tanta gente ruidosa y distinta, que es imposible ser a secas la que suscribe.
Soy a ratos un chico hipnotizado por la eficacia con que una mujer se maquilla sin espejo en el vagón del tren.
Soy la tendera joven de brazos firmes y manos curtidas que me parte la sandía en dos con una sonrisa traviesa... y la vieja extranjera que espera melancólica su turno.

Soy la cría que se aburre del verano en la parada del bus y los cangrejos capturados por el cubo rojo de un niño inmisericorde.
Soy esa tipa preciosa que justo se pierde en la esquina mientras camino en sentido contrario...y el chico que viste de pies a cabeza todas las ganas de besar del mundo.

Soy la madre del bebé simpático que me tiende la mano despistado por el ruido...y el tipo sucio y solitario a cuyos pies se arremolinan las palomas.

Soy la chavala que llora en la sala de espera mientras soba sin resuello la pantalla del móvil....y la que emerge de mí como un fantasma para acudir a abrazarla sin moverme del sitio.

Soy mucho rato el muchacho joven que camina con dificultad, convulsionándose casi a cada paso, grotesco...y soy también la asesina en serie de todas las miradas de compasión que despierta, incluida la mía.

Soy casi todos los ancianos del barrio, silenciosos y resignados.. y la puta desafiante que me devuelve como un boomerang la mirada, tirándomela encima como un café caliente.

Soy el escritor de la novela que leo aborrecida y la mujer que se siente insignificante junto al marido que me mira sin rastro de verguenza. De hecho soy mucho más ella que yo misma, y puedo detestarme desde sus ojos mientras la miro de lleno, sin parpadear, ajena al imbécil que la acompaña.

Soy el hermano mayor que no logra recuperar la atención destinada al bebé rollizo que la madre mira embelesada...y la señora clonada sin rastro de identidad que nadie mira porque no existe.
Soy mi padre mientras siento el mar mojarme las pantorrillas.

Soy un dial de radio que no acaba de sintonizar nada pero que repasa sin descanso toda la programación, un millón de conversaciones interrumpidas, el sonido desordenado de la vida de los otros haciendo eco en un cuerpo deshabitado."
 

- Andri Castillo Söderström

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