GENTE INTRANSITABLE

Yo era chica... Una era chica y los adultos, inmaduros...personas escacharradas por el miedo a ser, a no ser.. a no llegar. Una era chica pero sabía tela marinera de los límites y los vértigos. Me fascinaban y asustaban ya entonces las criaturas absortas...y merodeaba a los mayores buscando vestigios y respuestas. Aliento. Me aterraba ser descubierta, no ser querida, entender demasiado, tropezarme, el rechazo, el deseo...la realidad con sus vórtices repentinos e incontrolables, la textura del dolor ajeno y la desesperación fétida e inabarcable de los adultos.. sus enajenaciones y las mías... Recuerdo sentir compasión por los perversos y odiarlos sin límite también. Amaba y me refugio en el recuerdo de los domingos vespertinos, sola y despierta en una casa dormida, repasando las repisas, las enciclopedias, los cajones y las fotografías... los pijamas sin elásticos, los desayunos extranjeros, la esperanza y el confort relativo de sentirte en el preámbulo de todo. Detestaba y detesto el pudor radiactivo de las personas plagadas de escrúpulo.. las habladurías y las maldades... Recuerdo la torpeza de aquellas señoras grandes cuchicheando ante mi presencia minúscula, la brutalidad de aquellos adultos sin perspectiva...

y mis 6 años refugiándose de la mezquindad sin edad de aquellas villanas... Supongo que no eran malas en el estricto significado de la palabra, solo eran tipas ciegas, adultos sin fondo ó sin terminar, incompletos.. tal vez embrutecidos por la falta de recorrido. Concluyo que no todo el mundo puede entender ciertos desamparos de la plácida infancia...la experiencia es un grado. Siempre habrá adultos impermeables por los que la experiencia jamás deja huella alguna... gente intransitable.



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Se dice HACIENDO.

Depredadora de verbo

transigente y copulatorio.

Adicta a la posibilidad.

DESOBEDIENTE.

" Tengo tanta gente dentro, tanta gente ruidosa y distinta, que es imposible ser a secas la que suscribe.
Soy a ratos un chico hipnotizado por la eficacia con que una mujer se maquilla sin espejo en el vagón del tren.
Soy la tendera joven de brazos firmes y manos curtidas que me parte la sandía en dos con una sonrisa traviesa... y la vieja extranjera que espera melancólica su turno.

Soy la cría que se aburre del verano en la parada del bus y los cangrejos capturados por el cubo rojo de un niño inmisericorde.
Soy esa tipa preciosa que justo se pierde en la esquina mientras camino en sentido contrario...y el chico que viste de pies a cabeza todas las ganas de besar del mundo.

Soy la madre del bebé simpático que me tiende la mano despistado por el ruido...y el tipo sucio y solitario a cuyos pies se arremolinan las palomas.

Soy la chavala que llora en la sala de espera mientras soba sin resuello la pantalla del móvil....y la que emerge de mí como un fantasma para acudir a abrazarla sin moverme del sitio.

Soy mucho rato el muchacho joven que camina con dificultad, convulsionándose casi a cada paso, grotesco...y soy también la asesina en serie de todas las miradas de compasión que despierta, incluida la mía.

Soy casi todos los ancianos del barrio, silenciosos y resignados.. y la puta desafiante que me devuelve como un boomerang la mirada, tirándomela encima como un café caliente.

Soy el escritor de la novela que leo aborrecida y la mujer que se siente insignificante junto al marido que me mira sin rastro de verguenza. De hecho soy mucho más ella que yo misma, y puedo detestarme desde sus ojos mientras la miro de lleno, sin parpadear, ajena al imbécil que la acompaña.

Soy el hermano mayor que no logra recuperar la atención destinada al bebé rollizo que la madre mira embelesada...y la señora clonada sin rastro de identidad que nadie mira porque no existe.
Soy mi padre mientras siento el mar mojarme las pantorrillas.

Soy un dial de radio que no acaba de sintonizar nada pero que repasa sin descanso toda la programación, un millón de conversaciones interrumpidas, el sonido desordenado de la vida de los otros haciendo eco en un cuerpo deshabitado."
 

- Andri Castillo Söderström

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